El Destino
Tú dices que no existe el destino
sin embargo cuando niño yo leía
El ángel azul de Heinrich Mann
y escuchaba La tinta de tus lágrimas
de Francis Cabrel
y aquí estoy determinado
en el viejo cabaret
como el esclavo Unrat
mirando a Rosa Fröhlich
soñando con beber la libertad
pero olvidando tus cadenas
y mi propia muerte,
acá estoy amor
escribiendo con tu sangre
mientras aún andas descalza
por mis sueños
asomándote
por donde asoma
el blanco sol de enero.
